Страшно. Я боюсь глухой темноты.
Но таю в ней бесследно,
Оставляя лишь тень на полу
Под тусклым свечением неба.
Сегодня оно неспокойно,
Плачет как малый ребенок,
Но не прижмут его к груди
И дрожь не прекратят.
Оно вечное и седое,
Одинокое и родное,
Старик с душой ребенка,
В ней солнца смех и грусть луны,
Глаза – лазурное пространство,
А облака – мягкие черты,
Морщины на детском теле.
Так и дети нашей земли,
Глядят на нас с серьезными глазами.
Зеркала…
«в словах нет истины» - мне говорят,
и я не спорю,
«любовь горька» - твердят, чтож люди верят,
верят словам,
совсем забыв свои же мысли или вовсе не свои,
чужие...
молчу. Нет, нет... мой диалог нескладный не для Вас.
скорее обо мне и про меня. Я - эгоист.
вот истина моя, а мой товарищ с этим врят ли согласится.
и будет спорить толи для меня, скорее для себя...он человек.
мое же мнение по данному вопросу: слова не вскроют истину, она же есть надрыв, а боли мы все чаще избегаем, мы и ближайшему не скажем о причине наших мук, ну о проблемах на работе, банальщине в семье, о пробках на дороге - это можно.
А истина - есть жизнь, моя, твоя, прохожего и девушки, в него влюбленной. Истина не абсолют и не среднее меж нас...Дитя, рожденное в душе, его смех и плач...Внутреннее желание.
пятничная суета дорог,
одинокое молчание,
ты посреди живых домов,
постылый холод ожидания,
ты посреди живых домов,
но сколько окон в них погашено,
на третьем этаже темно,
на втором свечи...души редкие.
ты слышишь запахи ветров
и трескотню природы вечной,
как же теперь она беспечна,
и дышится совсем легко.
не то что в душной комнате.
Аршавин, Семак, Павлюченко...а главное, Хидинг
команда
теперь у нас есть команда.
каманда залог победы.
теперь у нас есть победа.
есть и будет.
игра на хорошем уровне, хороший темп, не отличные,но хорошие пасы, агрессивная игра в центре, промахи у защиты и удача при отрожении.
в результате - победа.
победа несмотря ни на что.
и пусть все горит синим пламенем. мы впереди. наш год. мы не упустим.
кровь горит, глаза блестят.
я читала,тонула и пела, утопала в мелодии ночи. а он спал беззаботно млея, он летал на сказочный остров, его сон был осыпан листвою, позолоченной щедрою осенью, а я томик листала с любовью, перечитывала строки вольные, в них свобода пела главную партию, и именована она была единожды...вам покажется она странною, но любовью была счастливою.
я писала ему письма частые...только видеть их он не смел никак, я писала теплом в небо ясное, безответна была моя мольба...
я читала стихи...
" твои стихи, как чистая вода,вливаются в меня и с новой силой рождается еще один рассказ из моей жизни, твои стихи как тонкий звон костра в темной ночи, когда лежу нема и жмусь в постеле, твои стихи, как ты, таинственно прекрасны и теплы...да, с ними проще жить и видеть, легче одиночество любить...твои стихи...глоток один, другой. и как цветок воспряла. ты в этом видишь смысл, а я начало"
вы раз за разом выводите фразы
сотрясаете воздух усталый
созерцание - не жизнь
не удел ваш
а мечта лиш начало начала
создавать мозайки узоры
в своей жизни
и в жизни прохожих
улыбаться не с грустью
а счастьем
отдавая себя ,не торгуя,
просто жизни, каждому ветру
пусть услышит ваш голос
земная понурость...
пусть не помнит...но хоть раз услышит
Знание жизнь разделило на "до" и на "после". Такие, как мы -- изначально рождаются взрослыми. И, раскидав по мирам, городам и столетиям время к закату нас гонит безжалостной плетью. С детства мы ищем своих и однажды находим. Древняя кровь просыпается, пламенем бродит... предназначение каждому жёстко отмерено. И, разбираясь в наследстве старинного знания, нам ли не знать человеческих тел уставания... нам ли не ведать проклятья Конечного Времени, вечно искать, заплутав в человечьих сомнениях... Свяченую Книгу, как учебник, читаем... тем и живём, что жизнь постигаем. Знаем -- свои по деяниям честно рассудят. Рвёмся вперёд, чуя сердцем, что счастья не будет. Счастье -- не наша дорога. Лишь манит надеждами. Кто-то уходит, сломавшись, не выдержав, в прежнее, век отграничив флажками охот и заборами. Те, кто остался -- разделят ответственность поровну. Можем любить лишь своих, но дороги не сходятся. Нам человечьего счастья ждать не приходится. Лишь по крупицам ловить отражения в вечности, жить, находя в себе силы всё ж быть человечными. Теми, кто нами играет, -- все роли расписаны... скроены, чётко и резко отмерены числами. Предназначенье пинает от метки до метки. Бьётся сознанье зверьком обезумевшим в клетке... горькое, острое чувство своей чужеродности... волчьим намётом стелиться во ржи по-над пропастью, рваться к своим сквозь флажки, попадая под пули... и, погибая, вдруг чувствовать -- нас обманули. Роли расписаны. Выдержать путь до финала -- сколько за это любило, дралось, умирало... чуя своих, закрывая на линии выстрела... не успевая.... не веря, что было бессмысленно... ненависть гасим в пределах, отмеренных совестью. Гремучая смесь из души с человеческой гордостью -- вечно искать, ждать, и знать, что свои не осудят. Жить и любить. И не верить, что счастья не будет.**
"Кто-то уходит, сломавшись, не выдержав, в прежнее, век отграничив флажками охот и заборами. Те, кто остался -- разделят ответственность поровну. Можем любить лишь своих, но дороги не сходятся. Нам человечьего счастья ждать не приходится. Лишь по крупицам ловить отражения в вечности, жить, находя в себе силы всё ж быть человечными. Теми, кто нами играет, -- все роли расписаны... скроены, чётко и резко отмерены числами. Предназначенье пинает от метки до метки. Бьётся сознанье зверьком обезумевшим в клетке... горькое, острое чувство своей чужеродности... волчьим намётом стелиться во ржи по-над пропастью, рваться к своим сквозь флажки, попадая под пули... и, погибая, вдруг чувствовать -- нас обманули. Роли расписаны. Выдержать путь до финала -- сколько за это любило, дралось, умирало... чуя своих, закрывая на линии выстрела... не успевая.... не веря, что было бессмысленно... ненависть гасим в пределах, отмеренных совестью. Гремучая смесь из души с человеческой гордостью -- вечно искать, ждать, и знать, что свои не осудят. Жить и любить. И не верить, что счастья не будет.**"
смеяться с надрывом,
плакать навзрыд,
утопать в своей лжи,
рисовать чужие картины,
грезить о пейзаже в окне,
глядя на серый массив...
пустота,одиночество,
находиться в тени счастья.
та,что приходит с весной
и таит ранним снегом в горячих ладонях,
та, что рождена мечтой,
звездой с чужой планеты,
ты тянешься к ней, со слезой
оставшись у порога,
ты плачешь и видишь ее -
улыбка грустью одета.
та, что подарила мгновение,
та, что не просила помнить,
та,что ушла с затмением
и началом твоей иной жизни.
через много лет,проходя по аллеи,
ты будешь прислушиваться
к шепоту деревьев
и слышать теплый голос.
