Я пишу эти странные слова, зачем я села за стол при свете рассеянном в сумрачном пространстве. Пусть прочитаешь ты это совсем не во время, и они не нужны никому, впрочем, может быть мне.
Я болела сегодня ничего неделанием и спала. Весь день прошел в пустой дреме, но пишу я тебе не за этим, ведь этот день ничего особенного мне не принес, только грусть. Брела сегодня по свинцовому асфальту, смотрела на зелень нового времени, прохлада касалась тела, и ветер разбрасывал волосы по ветру.
Я сидела сегодня на дереве, бедное дерево припало к земле и почти тонуло в воде. А я ребенком раскачивала ноги и чуть-чуть падала в зеленую от лепестков кувшинок воду. Я читала стихи, чужие, совсем не мои… но есть в них что-то, часть истории, ощущений моего сердца.
Мы научились улыбаться,
Когда нам было не смешно,
И, уходя, без слов прощаться,
Лишь бросив быстрый взгляд в окно.
На наших лицах нету горя,
А в волосах нет седины,
Мы переплыли даже море
Под светом сломанной луны.
Мы отходили все дороги,
Какие нам дарил наш путь,
И мы считали, что мы боги
И все изменим как-нибудь…
Я смотрела на воду и ее трепет…движения, там были маленькие рыбки, как они были малы.
Как же мы малы и сколько в нас максимализма, мы вечно бежим, боимся остановиться, а лишь время застынет в неведомом и тяжелом сне и успокоение, подталкиваем стрелку вперед и вперед. Как много надежд, и признаться совсем уж схожих с мечтами.
Я хотела бы взглянуть в крохотные лужи и увидеть небо…весь мир. Желание увидеть наш мир.
Комната наполнена ярким вкусом цветов…совсем не роз, а того маленького букетика, разноперого и многоликого, сочного. Он так аккуратно поместился в стаканчике, и его головка помещается чуть выше края стекла. Как же хорош аромат. Как же близко, сильно.
А музыка звучит…те песни, что твои и на твоем диске. Носков.
Моя жизнь полна тобой, даже если ты далеко. Ты рядом.
Я прочитала стихи о нем, прекрасном своей неизменно странной красотой…Туманные миры обнимут в его стенах.
А в городе, который на Неве,
Все неизменно странно и прекрасно,
Мы ходим взявшись за руки во сне…
Во сне, что назван сказкой не напрасно.
Мы пьем по вечерам за страсть и боль,
За мир, который пьян уже годами,
мы изменяем все между собой,
и иногда общаемся стихами…
мы покупаем ягоды и лед,
и это странно правильно и ясно,
по вечерам пугаем здесь народ,
ведь рядом с нами быть всегда опасно.
Мы прячемся от солнца в леса тень,
Пусть даже лес всего лишь пара сосен,
Когда-нибудь я вспомню этот день…
И напишу тебе: «давай все бросим?!»
Я читала стихи у реки над водой, и немела вблизи от вечного солнца. Непонятным казалось простое, сейчас же сложное стало совсем ясным. Я так много люблю и чуть-чуть ненавижу, счастливо бьется сердце, но нередко робеет, не зная, как дальше толкать кровь по венам. Больше вопросов, ответов тем меньше, но подчас встречаю картины - наоборот. А ведь и сама толком не знаю, что лучше. Знать или теряться в догадках, но уверена, что наказанием для человека является состояние совершенного знания, когда вопрос лишь в том, чем пожертвовать. Как же раздирает сердце, словно львы добрались до самого лакомого куска, а шакалы растаскивают осколки существа еще живого.
Часто задаю вопрос о жизни, знаю, что это не жизнь, а лишь хорошая пародия, кажимость, театр, для каждого – свое. Я не играю по жизни, я живу в игре. Впрочем сейчас это совсем неважно. Хочешь скажу, мне легче признать себя сумасшедшей, чем попытаться объяснить себя, а тем более понять. В данном случае порядок не противоречит логике. Да что я все о себе и себе.
Хочется быть скрипкой и смычком, слиться в едином порыве, в музыке несказанно немой и тонкой. Жизнь.
Женщины как яблоки. Самые вкусные висят на самой макушке дерева. Мужчины не хотят лезть на дерево за вкусными яблоками, потому что они боятся упасть и удариться. Вместо этого они собирают упавшие яблоки с земли, которые не так хороши, но зато доступны. Поэтому яблоки на макушке думают, что с ними что-то не так, хотя на самом деле ОНИ ВЕЛИКОЛЕПНЫ. Им просто нужно дождаться того человека, который не побоится залезть на макушку дерева ради того, чтоб вкусить, что значит истиное счастье...
зима неспешно засыпает крыши, студеным ветром прогоняет с улиц, и в одиночестве серебренные ели сгибают ветви под тяжелой ношей, и редкий скрип от ломанного снега, весь мир уснул под нежной пеленою и песни вьюги в окна, лишь красного тюльпана цвет глядит в узорное стекло
Умейте женщину прощать
За свет не вам её улыбки,
За то, что тщетны все попытки
Её как прежде целовать.
Не надо женщину винить
И за соломинку цепляться –
В самой себе ей разобраться
Нельзя упрёком торопить.
Смиритесь, стоит ли вам знать
За что она вас разлюбила?
Ведь никакая в мире сила
Вам не вернёт любовь опять.
Позвольте молча ей грустить
И вам ни в чём не признаваться –
А может, ей пришлось расстаться
С тем, без кого ей больно жить?
Не смейте женщине мешать
Хранить в душе своей надежду –
Ей, отрешённо сняв одежду,
Вам тоже будет что прощать…
